It’s my party, and I’ll cry if I want to




A propósito, meu aniversário é domingo, dia 23. Esqueci de dizer algumas coisas a respeito do grandioso evento.

- Não vou fazer porra nenhuma. Estou doente e não tenho dinheiro, então, foda-se. Vou ficar em casa comendo quantos Confetis meu pobre fígado judiado permitir. Mais um ano frustrado.

- Minha mami fofa fofíssima não virá, que merda. Mas virá na próxima semana, e faremos uma festa só eu e ela, com bolo de chocolate cheio de cobertura de brigadeiro, bem gelado.

- Max comprou a sanduicheira que eu queria. Ele acha que eu não sei o que ele vai me dar de presente, e eu o amo tanto que realmente finjo que não sei o que é. O Max é o cara mais foda do mundo.

- O Felipe insiste para a gente sair e encher a cara, diz que eu não tenho nada que uma Ypióca não cure. Faça-me o favor. Se eu tivesse forças para ir a algum lugar, jamais seria a um boteco pé-sujo (essa eu ouvi outro dia de um cara no ônibus e achei o máximo) tomar Ypióca.

- Ok, eu gosto de botecos pé-sujo. Mas não no dia do meu aniversário.